那辆桑塔纳的座椅上有一道很长的裂口，海绵从里面翻出来，被磨得发亮。我坐过一回，是他顺路捎我去城郊的汽修厂取配件。他开车有个习惯，右手始终搭在挡把上，哪怕挂的是空挡。遇到红灯，他会把车窗摇下一条缝，让夜风灌进来，吹散车里的烟味。他说这车跟了他十二年，发动机大修过两次，可只要钥匙一拧，它还是愿意往前跑。说这话时，他后视镜里映着便利店招牌的蓝光，像一枚小小的月亮。
我学车那年，驾校教练是个沉默的退伍兵。他从不骂人，只在副驾上放一只搪瓷杯，水凉了就喝一口。他教我的第一件事不是踩离合，而是调座椅。他说，你坐得舒服，车才认得你。这话我琢磨了很久。后来我才明白，人和车之间确实有一种辨认的过程。你熟悉它换挡时的顿挫，它熟悉你脚掌的力度；你记得它底盘在碎石路上的响动，它记得你每次转弯前收油的习惯。这种默契，比任何仪表盘上的数据都可靠。
城市里最动人的声音，是清晨高架桥上的车流声。那是一种连绵的、恒定的沙沙响，像蚕在啃食桑叶。每辆车里都坐着要去某个地方的人，他们握着方向盘，等着前方尾灯连成的一条红河。有时我会想，汽车最了不起的地方，不是把人从A点送到B点，而是它创造了一种私密的流动空间。在车厢里，你可以哭，可以笑，可以对着后视镜整理表情，可以做任何在人群里不能做的自己。等红灯的六十秒，有时比一整天的独处都珍贵。
我见过最执拗的司机，是个开五菱宏光的面包车师傅。他的车斗里永远垫着硬纸板，拉过冰箱、沙发、一整窝刚出生的小狗。他说，车这东西，你把它当工具，它就是工具；你把它当伙伴，它就有脾气。有一年暴雨，他在涵洞下熄了火，水漫过半个轮胎。他没有弃车，反而点起一根烟，等着水位退下去。后来车自己又打着了，抖了两下，像打了个喷嚏。他把这当成一次和解，说那以后，这车再没把他撂在半路过。
便利店的自动门开了又合，冷风裹着关东煮的香气漫到街上。我付了钱，出来时那辆桑塔纳已经走了，停车位上只剩一圈深色的机油印。我拉开车门，坐在自己的驾驶座上，方向盘还带着午后阳光晒出的微温。发动引擎的瞬间，仪表盘亮起橙色的光，车内的空气开始流动。我知道，只要挂上挡，这辆车就会带着我穿过夜色，穿过无数个亮着尾灯的路口。而每一辆与我擦肩而过的车里，都坐着另一个正在被汽车温柔托举着的人。
